配资之家主要有配资炒股蒹葭深处的秋日私语，六首芦花诗词里的轻轻叹息

风过水岸，芦花就白了。

那白不似雪，雪太冷，太利，会割伤手心的温度；倒像是积了许多年的月光，沉在苇杆深处，被潮水声一遍遍淘洗，洗到透亮，薄得像蝉翼。

指尖轻轻一碰，便簌簌地散成细絮，飘进风里。

仿佛谁把一封没写完的信，撕碎了，扬在暮色中。

《诗经》里早为它取好了名字：蒹葭。

只这两个字，就像两滴墨落在纸上，慢慢洇开，化作了三千年的怅惘。

从此，每一穗轻轻摇曳的白，都载着那声古老的叹息，从深秋飘到来年初春，最后悄悄落回水里，做一个无人知晓的梦。

宋·杨万里《芦花》

避世水云国，卜邻鸥鹭家。

风前挥玉尘，霜后幻杨花。

骨相缘诗瘦，秋声诉月华。

欲招卢处士，归共老生涯。

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淳熙十年秋，杨万里离开建康官署。他独自走到吉水边，江风已带着清冽的凉意。芦花纷纷扬扬，在半空飘摇，像谁在轻轻抖开一匹旧年的白绢。伸出手，几缕花絮停在掌心，软软的，暖暖的，可一口气就吹散了。

他想起唐朝的卢鸿。那位宁可隐居嵩山，也不赴玄宗之召的处士。千载光阴过去，名字还在纸页间泛着微光，人早已化进山水里，分不清哪片云是他，哪缕风是他的叹息。杨万里笑了笑，把空着的手掌轻轻握拢。原来想寻个同道，不一定要等到回响。风肯在此刻停留，芦花肯在眼前飘摇，也算有人同行了一程。

晚年的杨万里，越发爱往水边走。官场事如隔岸的烟火，明明灭灭，都不及眼前这片芦花来得真切。它们摇着，白着，把整个秋天，摇成一场安静的、不会融化的雪。

明·李孙宸《芦花》

秋风绿水漾明霞，瑟瑟菰芦两岸花。

带雨沈波人不到，钓船深处夕阳斜。

万历四十年，李孙宸从北方南归。船行至太湖，天忽然落下一阵急雨。雨停了，晚霞漫上来，水光被染成柔滑的绸缎。两岸芦花湿漉漉地垂着，花穗低俯，像许多在河边浣洗衣裳的妇人，身影被暮色晕染得朦胧。

远处芦苇深处，半掩着一只小小的钓船。船身被雨水浸成深褐色，老渔翁裹着蓑衣，静静坐在船头，像一枚被漫长时光遗忘的针，定格在苍茫的水天之间。

李孙宸忽然想起故乡珠江口的苇荡。少年时，他常钻进那比人还高的芦苇丛里，摸螺捉蟹。青郁郁的苇叶扫过脸颊，窸窸窣窣的声响里，藏着一整个湿漉漉的童年。如今身在千里之外，那一片青郁的影子，却总在某个不经意的瞬间，晃进梦里来。他屏住呼吸，不敢出声，怕惊扰了那只静默的船，也怕惊散了心头那层薄薄的、一触即碎的乡愁。

原来思念可以这样轻，轻得像沾了水的芦絮，悄悄地、认命地沉入心底，就再也浮不上来了。

宋·郑克己《芦花》

眇眇临窗思美人，荻花枫叶带鸡声。

夜深吹笛移船去，三十六湾秋月明。

湘江边的客栈里，郑克己推开那扇吱呀作响的木窗。远处传来鸡鸣，一声，又一声。窗外的荻花与枫叶在晨风里相互摩挲，沙沙的声响，像在替谁数着漫漫长夜更漏的滴答。

他心里浮起一个身影，并非具体的谁，或许是年少时街角错肩而过的一阵暗香，或许是书页间忽然飘落的一瓣干花，是所有美丽却不可及的事物的总和。枕边的竹笛触手微凉，他拿起来，悄悄走下客栈的台阶，解开系在柳树下的小小船缆。

水是沉静的墨色，月光是清冷的银色。小船随水漂流，转过一道又一道河湾。每一道湾，都铺着细碎如银的月光。芦花掠过船舷，便停驻片刻，给那水中的月影，再蒙上一层朦胧的白纱。

笛声呜咽，惊起了浅滩栖息的雁。雁影掠过水面，像谁用淡墨在水上题了一句诗，墨迹未干，便被粼粼的波光轻轻揉散。天将破晓时，他低头整理被夜露濡湿的笛子，发现几个笛孔里，竟塞满了柔软的花絮。

原来一整夜的漂泊与思绪，到了最后，只剩下这些说不出口的、轻轻的温柔，堵在笛孔里，也堵在喉间。

宋·钱易《芦花》

深溪高岸罩秋烟，飒飒江风向暮天。

凝洁月华临静夜，一丛丛盖钓鱼船。

钱易是吴越王的后裔，在宋真宗时做过翰林学士。可朱门绮户的喧嚣，总不及乡野的寂静让他心安。那个深秋的傍晚，他沿着一条无名的溪流漫步。秋雾从山脚弥漫上来，将高高的溪岸涂抹成一片淡灰的朦胧。风在无边无际的芦苇丛里穿行，发出飒飒的轻响，像在练习一种深长的、古老的呼吸。

夜深时，月亮升到中天。清辉忽然变得浓稠，缓缓流淌下来，如同半透明的、温润的瓷器。一丛丛芦花被这沉静的月华压弯了腰，纷纷俯向幽暗的水面，轻柔地覆盖住泊在浅湾的一叶钓鱼船，那姿态，像母亲在深夜为孩子掖好被角，那么自然，那么小心翼翼。

船上空无一人。老渔翁大概已收拾了渔具，回家温那壶喝不完的酒去了。空船随着微波极轻地晃动，仿佛谁在安稳的梦境里，无意识地翻了个身。

钱易静静立在岸上，忽然连呼吸都屏住了。他怕自己哪怕一声轻微的叹息，也会惊扰这场无人知晓的、被月光与芦花细心守护的宁静与温暖。

清·徐庭翼《芦花》

芦花冉冉弄斜晖，十月江天似雪飞。

说与行人休践踏，好将收拾赠无衣。

乾隆年间的一个十月黄昏，徐庭翼在江边漫行。夕阳的余晖将芦花染成淡淡的金红。几个孩童举着竹竿，嬉笑着奔向那片如雪的苇丛，眼看就要踩进那片绒绒的白里。

他急忙上前拦下，蹲下身，从一株芦花上小心地捧起一穗，在手心轻轻揉开。茸茸的，软软的，还带着白日阳光晒过的、旧棉絮般的暖意。

“别踩它，”他声音很轻，对孩子们说，“这些飞絮，有人要靠着它过冬御寒。”

旁人听见，或许觉得他迂腐。他心里苦笑，笑自己的无力。诗中可以浪漫地描绘“燕山雪花大如席”，可眼前这漫天飞舞的“雪”，却是要被人仔细收集，一针一线地缝进破旧单薄的衣衫里，去抵挡即将到来的刺骨风霜。

他默默脱下自己的外衫，将收集来的芦花仔细包裹好，动作轻柔，仿佛在替这个渐寒的尘世，悄悄收藏起最后一点不忍，存下一份微薄的怜悯。归家的路上，江风吹起剩余的芦絮，飞得高高的，散得远远的。他抬起头，觉得那漫天洁白，仿佛在冥冥中替他偿还一个无声的心愿——原来即便是最微小的善意，也需要借一阵风力，才能飘得远一些，去往那些真正需要一点温暖的角落。

清·林慎修《芦花》

不共东篱载酒欢，白头终古寄江干。

鸥盟浅渚秋波淡，雁落沧洲夜色寒。

寞寞轻烟馀剑气，茫茫飞絮扑渔竿。

琵琶亭外横舟处，有客低吟独倚栏。

道光年间，林慎修的一叶小舟，停泊在九江古老的琵琶亭外。他没有携带酒具，没有邀约友人，只带着一头被岁月漂洗得雪白的发，和一颗似乎永远寄居在江畔的、无着无落的心。

沙洲上的鸥鸟已收拢翅膀，沉入安睡。南归的雁群落下最后一声清唳，像更鼓敲定，苍茫的夜色便严丝合缝地铺满了天地。江上的夜雾缓缓流动，朦朦胧胧，恍然间似有古时凛冽的剑气残留其间，淡淡的，凉凉的，缠绕着茫茫的飞絮，一同扑向岸边那根静静垂下的、寂寞的渔竿。

这时，芦花深处，隐约传来低低的吟哦声。他凝神望去，只见白絮掩映中，另一叶孤舟横在那里。船头，一点渔火如豆，在浓重的夜色与漫天的飞白间，微弱而固执地晃动，像在替某个遥远的年代，守着最后一盏不肯熄灭的旧梦。

林慎修没有出声呼唤，没有移舟相近。他只是静静地，将自己更紧地倚向身后冰凉的栏杆，等待着体温一丝丝渗透进去，将那石头慢慢焐热。原来孤独与孤独之间，隔着摇曳的芦花，隔着不息的江流，隔着漫长的、沉默的光阴，也会产生幽微的共鸣，在此刻，轻轻地，合上了同一段无人聆听的旋律。

秋风年复一年地吹起，江边的芦花，便一年复一年地白。

那白不是雪，是无数个秋天经过时，遗落在此的、轻轻的叹息。被这些柔韧而沉默的苇秆，用纤细的花穗，一根根接住了，小心捧着，等着某一天，被某个路过水畔的行人偶然听懂。

若有一日，你也走到水边，看见芦花正漫天飞絮，不妨停下匆忙的脚步，伸出手，让一朵轻轻落在你的掌心。